Зачем-то посчитала, сколько слов написала на эту ФБ — вышло где-то 62 000+. Перестала лежать на эмоциональном дне из-за того, что ни хрена не сделала в принципе (но поймала себя на мысли, что в в том году наверняка не меньше 80 000 выдала ), но блин, видимо, никогда не всплыву из-за того, что очень мало себе додала. Вроде экспериментируешь с жанрами, направленностями, пейрингами, канонами, но на что не посмотришь, все какое-то умеренно тепленькое, умеренно годное, не вызывающее восторга, что ай да Пушкин, ай да сукин сын! Не случилось ни нового дядюшки, ни макси мечты, который мне самой хотелось бы почитать. Реально не хватает горения и упороса. Даже поймала себя на мысли, что зря не писала "Дурную кровь" с прицелом именно на ФБ, чтобы был повод бегать и орать, а не лежать и вяло бякать ластами. С другой стороны, как говорится, будьте осторожнее в своих желаниях, вот так упорешься каким-нибудь румбеллем (или пеггисоузом, кхе-кхе), но или писать по нему не сможешь, или нервов потеряешь больше, чем получишь упороса.